sábado, 17 de noviembre de 2007
Golpe a la ilusión
Habrá sido en esos tiempos, cuando lo más importante pasaba por jugar a la bolita y en que jubilación solo era una palabra larga e inentendible, ideal para el ahorcado, que vi uno por primera vez. Solo los veía hablar, con mi mamá y mi abuela, no sabía que decían pero siempre sonreían, mostraban papeles todos escritos, y al hablar daban la seguridad de saberlo todo, de lograrlo todo, lo que hacía que a mi abuela le brillaran los ojos, con un brillo de esperanza. Fui creciendo, la bolita dejó de ser lo más importante, y para ese tiempo, por casa había pasado un desfile de estas personas, siempre sonrientes, siempre con esa seguridad al hablar, pero mi abuela iba perdiendo, de a poco, ese brillo en los ojos, esa confianza por las personas, esa certeza de que en verdad, cada vez estaba más cerca. Eso era lo que decían ellos, en dos días te llamo; pero siempre llamaba mi mamá, en 15 días sale el trámite; solo nos falta un numerito; solo falta este papel... Y siempre dábamos un paso más hacía la meta; pero la meta, siempre, parecía dar dos pasos hacía atrás. Sí, fue en esos tiempos en que conocí al primer vendedor de ilusión, claro que en ese entonces no lo reconocí. No se porque lo hacen... Tal vez querían ayudar, pero no saben como. Tal vez esté bien que lo intenten, aunque parecen no notar que juegan con la ilusión, con la esperanza, con la confianza de las personas. Porque te prometen algo que no saben si podrán cumplir, prometen lo que mi abuela deseaba, lo que mi abuela merecía después de haber trabajado y aportado para el país; pero construyen la promesa sobre el aire, sobre la nada, sobre la ilusión de quienes lo contratan. Ahora puedo decir que los conozco, a través de mis ojos, como niño y como joven, y en el reflejo de las lagrimas de mi mamá, cada día más cansada, como adulto. Puedo decir que conozco a esos vendedores de ilusión, que te encierran en un mundo que no existe, mientras las semanas se transforman en meses, en años. Por esos les digo, a quienes todavía les brillan los ojos cuando les prometen su jubilación, su bien ganada jubilación, sepan que en su camino se cruzan muchos de estos vendedores, aprendan a no escucharlos, a no hipnotizarse con sus sonrisas, a no creerles sus mundos construidos sobre el aire, sus mundos inexistentes.
Del Caky para el mundo... juventud agraria!
El Caky es un chico muy simpático de primero "B" de la escuela agraria, y me prestó algunas cosas que escribe. Se las muestro.
Recuerdos
Entre versos de una hoja en blanco,
escribo frases bobas con tinta de angustia,
que no podré leer,
y en ese instante quedo mudo,
hasta que la brisa de esta noche,
me obligue a pensar,
a atormentar al espíritu,
a volver a lastimarme,
mientras tu figura de cristal,
resalta entre las estrellas
y desaparece con el humo de un cigarro
que deja pasar el dolor
de perder un amor,
como el que hoy dejo libre, entre tus manos,
Nuevamente, tu nombre, se clava en mi cabeza,
y atormenta mi alma,
sola y despojada,
que entre recuerdos,
se destruye inquietante,
detrás de cada neurona,
donde tu recuerdo se entrelaza,
con las ganas de olvidar,
y el deseo de escapar,
a algún lugar, a cualquier lugar,
que entre sombras me mantenga,
hoy alejado de ti...
Ojos Rojos
Seguís probando y te reís
ellos ganaron, te anesteciaron
Nubes de ese polvo cristalino
y casi en un zombi te convertís
una red de jeringas para este salto mortal
Ojos rojos y nieve en tus pupilas,
ojos rojos y negro sera tu funeral
Tropiezas al caminar,
no ves, lo que esquivas
¿fantástico lugar?
Negro será tu funeral...
Abriendo los botiquines,
buscás el remedio que te empuje hacia el vacío,
bebiéndote del frasco la esperanza,
de revivir tu corazón casi partido,
saltando con un trago de alcohol fino,
te enterás de tu propio destino.
Y aún, sobre las ruinas,
de un cementerio
se escucha tu cadáver,
pidiendo más...
(no tiene título)
Basta impureza,
vacío letal del corazón,
solo palabras de preguntas alteradas,
que no encuentran respuesta,
varios rumbos hemos de caminar,
con solo un destino,
llamado soledad.
Nada sin explicación,
naufragando entre
mares de ignorancia,
con lenta aparición,
de poca esperanza,
que se destruye sin ser usada.
Falsas coplas que ningún viento trajo,
miradas que empiezan a ser de nadie,
y dejan algunos ojos sin voluntad,
sin amor, sin compasión,
más que vida inútil,
trozos de puto lamento,
saliendo de rostros fríos,
que dejan sin vida un cuerpo,
poniendo en semillas de miseria,
entre almas de mierda,
que estan a pasos,
de ser de nadie,
y podridas de esta puta vida.
Esta noche es santa
Pasa lenta la madrugada,
entre caricias y abrazos,
al tibio brillo de la luna
que a tu cuerpo le da sabor.
Esta noche es santa,
y no podemos desperdiciarla,
nos vamos alejando de la realidad,
y creamos nuestro propio sueño,
un sueños sin nadie más,
que dos amantes,
locos, enfermos,
que entre besos y lujuria,
se entregaron ciegos al placer.
Esta noche es santa,
y no podemos desperdiciarla
no le des importancia a lo demás,
solo estamos nosotros, en este mar de pasión,
dejate llevar por el movimiento,
de estas manos,
que de a poco te hacen mujer.
Esta noche es santa,
y no podemos desperdiciarla,
deja que mis dedos jueguen,
con el perfume de tu pelo,
para no darle fin a esta noche,
que despacio se nos va,
como mi alma con tu... te quiero!!!
(otro sin título)
Fuiste lo mejor,
fuistes la luz mas clara,
que me iluminó,
espantastes sombras oscuras,
que no me dejaban verte,
mientras yo no te daba nada,
lo que merecías lo use para perderte,
me cansé de esquivarte,
de mirarte,
de tenerte,
pusiste todo en mis labios,
y no lo disfruté,
me quisiste y mi cuerpo
en otra buscó el placer
que sirvió solo para un rato,
para calmar la sed.
Hoy te fuiste,
no entiendo lo que pasó,
mi cabeza no comprende,
¿por qué me di cuenta, que te amo,
después de perderte,
no da más mi alma,
no quiero seguir así,
ya perdí la esperanza,
de que vuelvas a mi.
Te miro y no comprendo,
por qué la vida es así,
si iba a pasar esto,
por qué mi vida te eligió a tí.
Están buenas, no? Espero que el caky no se enoje cuando sepa que se las publiqué... Hubiera estado bueno que este con su letra, no se si a ustedes les pasa, pero cuando esta escrito con la letra del autor, parece más lindo, es como el original... pero bueno, no se escanear, asique si quieren tener esa sensación, contáctensen con el caky.
Recuerdos
Entre versos de una hoja en blanco,
escribo frases bobas con tinta de angustia,
que no podré leer,
y en ese instante quedo mudo,
hasta que la brisa de esta noche,
me obligue a pensar,
a atormentar al espíritu,
a volver a lastimarme,
mientras tu figura de cristal,
resalta entre las estrellas
y desaparece con el humo de un cigarro
que deja pasar el dolor
de perder un amor,
como el que hoy dejo libre, entre tus manos,
Nuevamente, tu nombre, se clava en mi cabeza,
y atormenta mi alma,
sola y despojada,
que entre recuerdos,
se destruye inquietante,
detrás de cada neurona,
donde tu recuerdo se entrelaza,
con las ganas de olvidar,
y el deseo de escapar,
a algún lugar, a cualquier lugar,
que entre sombras me mantenga,
hoy alejado de ti...
Ojos Rojos
Seguís probando y te reís
ellos ganaron, te anesteciaron
Nubes de ese polvo cristalino
y casi en un zombi te convertís
una red de jeringas para este salto mortal
Ojos rojos y nieve en tus pupilas,
ojos rojos y negro sera tu funeral
Tropiezas al caminar,
no ves, lo que esquivas
¿fantástico lugar?
Negro será tu funeral...
Abriendo los botiquines,
buscás el remedio que te empuje hacia el vacío,
bebiéndote del frasco la esperanza,
de revivir tu corazón casi partido,
saltando con un trago de alcohol fino,
te enterás de tu propio destino.
Y aún, sobre las ruinas,
de un cementerio
se escucha tu cadáver,
pidiendo más...
(no tiene título)
Basta impureza,
vacío letal del corazón,
solo palabras de preguntas alteradas,
que no encuentran respuesta,
varios rumbos hemos de caminar,
con solo un destino,
llamado soledad.
Nada sin explicación,
naufragando entre
mares de ignorancia,
con lenta aparición,
de poca esperanza,
que se destruye sin ser usada.
Falsas coplas que ningún viento trajo,
miradas que empiezan a ser de nadie,
y dejan algunos ojos sin voluntad,
sin amor, sin compasión,
más que vida inútil,
trozos de puto lamento,
saliendo de rostros fríos,
que dejan sin vida un cuerpo,
poniendo en semillas de miseria,
entre almas de mierda,
que estan a pasos,
de ser de nadie,
y podridas de esta puta vida.
Esta noche es santa
Pasa lenta la madrugada,
entre caricias y abrazos,
al tibio brillo de la luna
que a tu cuerpo le da sabor.
Esta noche es santa,
y no podemos desperdiciarla,
nos vamos alejando de la realidad,
y creamos nuestro propio sueño,
un sueños sin nadie más,
que dos amantes,
locos, enfermos,
que entre besos y lujuria,
se entregaron ciegos al placer.
Esta noche es santa,
y no podemos desperdiciarla
no le des importancia a lo demás,
solo estamos nosotros, en este mar de pasión,
dejate llevar por el movimiento,
de estas manos,
que de a poco te hacen mujer.
Esta noche es santa,
y no podemos desperdiciarla,
deja que mis dedos jueguen,
con el perfume de tu pelo,
para no darle fin a esta noche,
que despacio se nos va,
como mi alma con tu... te quiero!!!
(otro sin título)
Fuiste lo mejor,
fuistes la luz mas clara,
que me iluminó,
espantastes sombras oscuras,
que no me dejaban verte,
mientras yo no te daba nada,
lo que merecías lo use para perderte,
me cansé de esquivarte,
de mirarte,
de tenerte,
pusiste todo en mis labios,
y no lo disfruté,
me quisiste y mi cuerpo
en otra buscó el placer
que sirvió solo para un rato,
para calmar la sed.
Hoy te fuiste,
no entiendo lo que pasó,
mi cabeza no comprende,
¿por qué me di cuenta, que te amo,
después de perderte,
no da más mi alma,
no quiero seguir así,
ya perdí la esperanza,
de que vuelvas a mi.
Te miro y no comprendo,
por qué la vida es así,
si iba a pasar esto,
por qué mi vida te eligió a tí.
Están buenas, no? Espero que el caky no se enoje cuando sepa que se las publiqué... Hubiera estado bueno que este con su letra, no se si a ustedes les pasa, pero cuando esta escrito con la letra del autor, parece más lindo, es como el original... pero bueno, no se escanear, asique si quieren tener esa sensación, contáctensen con el caky.
Evolución de la educación argentina
Esto anda dando vueltas por internet, esta interesante...
La enseñanza en 1950 - Primer Grado Superior:
Problema: Un campesino vende una bolsa de papas por $ 1.000. Sus gastos de producción se elevan a 4/5 del precio de venta. ¿Cuál es el beneficio?.
La enseñanza en 1960 - Tercer Grado:
Problema: Un campesino vende una bolsa de papas por $ 1.000. Sus gastos de producción se elevan a 4/5 del precio de venta, o sea $ 800. ¿Cuál es el beneficio?.
La enseñanza moderna en 1970 - Quinto Grado:
Problema: Un campesino cambia un conjunto P de papas por un conjunto M de monedas. Sus gastos de producción corresponde a otro conjunto Q de monedas.El cardinal del conjunto M es igual a $ 1.000 y el de Q es de $ 800. Cada elemento que pertenece a M y a Q vale 1.
Dibuje: 1.000 puntos gordos que representan los puntos del conjunto Q, y dé respuestas a la siguiente cuestión: ¿cuál es el cardinal del conjunto B de los beneficios?.
Dibujar B en color, de preferencia rojo.
Enseñanza Reformada en 1986 - Sexto Grado:
- Objetivos para el alumno:
- Memorizar el nombre del profesor.
- Transcribir el texto del pizarrón al cuaderno.
- Analizar el texto.
- Utilizar correctamente la regla y el subrayado.
- Diferenciar las palabras.
- Seleccionar los datos importantes.
- Transferir los conocimientos anteriores.
- Recuperar el tiempo perdido con otros objetivos.
- Objetivos para el profesor:
- Consultar el manual de objetivos.
- Taxonomía de los objetivos de la educación de Benjamín Bloom.
- Actividad planteada:- Un campesino vende una bolsa de papas por $ 1.000. Los gastos de producción se elevan a $ 800 y el beneficio es de $ 200. Señalar la palabra PAPA. Discutir sobre ella con los compañeros del curso.
Transformación educativa 1999 - Octavo Año:
- Contenidos Conceptuales:
- Las papas: papas blancas y papas negras, la discriminación.
- Puré de papas. Papanatas, papas fritas de ayer y de siempre.
- Contenidos Procedimentales:
- Adquisición de habilidades y destrezas para la comprensión de la función de la papa en este mundo globalizado.
- Adquisición de destrezas para la comprensión de la necesidad de flexibilizar las papas en función de mejorar su calidad.
- Contenidos Actitudinales:
- Sensibilidad y respeto por las papas.
- Valoración del papel central de la papa, en capacidad transformadora y vinculada con la actividad productiva.
- Valoración del uso racional de la papa.
- Reconocimiento de la capacidad transformadora vinculada a la globalización de la economía.
Alumno: profesor, ¿qué es una papá?
Profesor: no lo sé, esos son contenidos que se ven en el polimodal y no en la E.G.B
Me parece una mirada crítica y certera sobre como se fue perdiendo el sentido y la profundidad en la educación, más alla de las buenas (?) intenciones. Lo que quiero decir igual es que ese sistema rudo del "apréndanselo de memoria" o de las mil hojas por año y copiar y copiar tampoco me parece una gran solución. Ni mucho menos ese viejo sistema de comportamiento de la agraria, comandado por los alumnos más grandes cuyo método consistía en "te portas bien o...". Creo que la solución va más allá de eso, no me parece que se deba volver totalmente a esos profesores viejos y fríos, ni tampoco quedarse con el facilismo del momento. Siempre me pareció que aprender no debería ser algo que cueste, sino algo que guste, hay que descubrir lo que le interesa a cada alumno y lograr atraerlo de una manera creativa e interesante, porque tampoco estoy convencido de que se debe aprender por aprender, como dice la pared de mi pueblo, "mejor que aprender mucho es aprender cosas buenas", una frase de Hernandez.
Hablando de educación, http://www.zonalibre.org/blog/odyseo/archives/cat_educacion.html lo escribe un español, y esta muy bueno. Leanlo! no sean como sería yo, que por ser un link no lo leo y listo. Es largo, pero vale la pena. Además, no daba para copiarlo todo, me daba no se que, jaja.
Y bueno, educación es un buen tema para escribir. Algún otro día lo voy a hacer. Y creo que ya dije tantas veces algún otro día escribo sobre tal cosa, que cuando llegue el otro día, va a haber mucho por escribir...
La enseñanza en 1950 - Primer Grado Superior:
Problema: Un campesino vende una bolsa de papas por $ 1.000. Sus gastos de producción se elevan a 4/5 del precio de venta. ¿Cuál es el beneficio?.
La enseñanza en 1960 - Tercer Grado:
Problema: Un campesino vende una bolsa de papas por $ 1.000. Sus gastos de producción se elevan a 4/5 del precio de venta, o sea $ 800. ¿Cuál es el beneficio?.
La enseñanza moderna en 1970 - Quinto Grado:
Problema: Un campesino cambia un conjunto P de papas por un conjunto M de monedas. Sus gastos de producción corresponde a otro conjunto Q de monedas.El cardinal del conjunto M es igual a $ 1.000 y el de Q es de $ 800. Cada elemento que pertenece a M y a Q vale 1.
Dibuje: 1.000 puntos gordos que representan los puntos del conjunto Q, y dé respuestas a la siguiente cuestión: ¿cuál es el cardinal del conjunto B de los beneficios?.
Dibujar B en color, de preferencia rojo.
Enseñanza Reformada en 1986 - Sexto Grado:
- Objetivos para el alumno:
- Memorizar el nombre del profesor.
- Transcribir el texto del pizarrón al cuaderno.
- Analizar el texto.
- Utilizar correctamente la regla y el subrayado.
- Diferenciar las palabras.
- Seleccionar los datos importantes.
- Transferir los conocimientos anteriores.
- Recuperar el tiempo perdido con otros objetivos.
- Objetivos para el profesor:
- Consultar el manual de objetivos.
- Taxonomía de los objetivos de la educación de Benjamín Bloom.
- Actividad planteada:- Un campesino vende una bolsa de papas por $ 1.000. Los gastos de producción se elevan a $ 800 y el beneficio es de $ 200. Señalar la palabra PAPA. Discutir sobre ella con los compañeros del curso.
Transformación educativa 1999 - Octavo Año:
- Contenidos Conceptuales:
- Las papas: papas blancas y papas negras, la discriminación.
- Puré de papas. Papanatas, papas fritas de ayer y de siempre.
- Contenidos Procedimentales:
- Adquisición de habilidades y destrezas para la comprensión de la función de la papa en este mundo globalizado.
- Adquisición de destrezas para la comprensión de la necesidad de flexibilizar las papas en función de mejorar su calidad.
- Contenidos Actitudinales:
- Sensibilidad y respeto por las papas.
- Valoración del papel central de la papa, en capacidad transformadora y vinculada con la actividad productiva.
- Valoración del uso racional de la papa.
- Reconocimiento de la capacidad transformadora vinculada a la globalización de la economía.
Alumno: profesor, ¿qué es una papá?
Profesor: no lo sé, esos son contenidos que se ven en el polimodal y no en la E.G.B
Me parece una mirada crítica y certera sobre como se fue perdiendo el sentido y la profundidad en la educación, más alla de las buenas (?) intenciones. Lo que quiero decir igual es que ese sistema rudo del "apréndanselo de memoria" o de las mil hojas por año y copiar y copiar tampoco me parece una gran solución. Ni mucho menos ese viejo sistema de comportamiento de la agraria, comandado por los alumnos más grandes cuyo método consistía en "te portas bien o...". Creo que la solución va más allá de eso, no me parece que se deba volver totalmente a esos profesores viejos y fríos, ni tampoco quedarse con el facilismo del momento. Siempre me pareció que aprender no debería ser algo que cueste, sino algo que guste, hay que descubrir lo que le interesa a cada alumno y lograr atraerlo de una manera creativa e interesante, porque tampoco estoy convencido de que se debe aprender por aprender, como dice la pared de mi pueblo, "mejor que aprender mucho es aprender cosas buenas", una frase de Hernandez.
Hablando de educación, http://www.zonalibre.org/blog/odyseo/archives/cat_educacion.html lo escribe un español, y esta muy bueno. Leanlo! no sean como sería yo, que por ser un link no lo leo y listo. Es largo, pero vale la pena. Además, no daba para copiarlo todo, me daba no se que, jaja.
Y bueno, educación es un buen tema para escribir. Algún otro día lo voy a hacer. Y creo que ya dije tantas veces algún otro día escribo sobre tal cosa, que cuando llegue el otro día, va a haber mucho por escribir...
viernes, 16 de noviembre de 2007
Ayudar a alguien-Mex Urtizberea
Usted se levanta un día y decide ayudar a alguien.
A usted no hay nadie mirándolo, ninguna cámara lo está filmando, ningún premio le darán por hacerlo, nada va a ganar a cambio, y usted decide ayudar a alguien.
Usted no espera a que se haya organizado una colecta, usted no consulta si es la fecha en que hay que hacerlo, no vio por televisión una gran inundación ni un terremoto.
Usted se levanta un día y decide ayudar a alguien.
A usted no le sobra nada, usted no tiene tanto, usted trabaja y por eso tiene lo que tiene.
Nadie le regaló nada, no dispone de tiempo, y decide ayudar a alguien.
Usted se levanta un día, y a contramano de los tiempos que corren, de las ideas que circulan, más allá de lo que opinan los fanáticos del mercado, de lo que dicen los manuales de comercio, de lo que marcan las encuestas o indican las estadísticas, usted decide ayudar a alguien.
Usted no tiene la menor idea de si ganará el cielo por esto, no sospecha ni remotamente que se lo vaya a recordar por este gesto, a usted no le sacarán una foto, ni lo recibirán después con aplausos.
Usted se levanta un día y decide ayudar a alguien.
Y lo hace. Así de simple: lo hace.
Usted no es un monje tibetano, no es un santo, no es necesariamente la persona más buena del mundo, no es el ser más espiritual de la tierra.
Usted no es de otro planeta, su paciencia no es infinita.
A veces se pelea con un vecino o sus hijos lo sacan de quicio. No es zen, no es hippie, no es un millonario excéntrico que encontró en la filantropía su pasatiempo favorito, tampoco usted está al borde de la muerte y quiere hacer un bien antes de abandonar este mundo, y con total naturalidad decide ayudar a alguien.
Usted se levanta un día, y sin meditar los beneficios, sin analizar las ganancias, sin pensar el costo, sin anotarlo en una planilla ni dejarlo registrado en ninguna parte, sin intermediarios ni permisos, sin explicaciones ni preámbulos, como lo más natural del mundo decide ayudar a alguien.
Usted no se ha vestido de gala, no anda con muchas vueltas, no lo pensó durante años, no lo charló con un secretario ni con un jefe, y decide ayudar a alguien.
Usted tuvo una vida color de rosa, usted no tuvo una vida color de rosa, a usted nunca nadie lo ayudó, a usted una vez lo ayudaron, usted es hombre, usted es mujer, usted es padre, madre, no es madre, no es padre, y decide ayudar a alguien.
Usted se levanta un día, y no es el cumpleaños de nadie, ni el aniversario de nada, ni la conmemoración de ninguna cosa, no viene al caso por algo en particular, no tuvo un sueño revelador, ni una pesadilla en la que vio el túnel y la luz, tampoco un rapto místico.
Usted se levanta un día y decide ayudar a alguien.
Y lo hace. Así de simple, lo hace.
Sin más.
Más ser humano que otra cosa.
Usted se va a dormir y ayudó a alguien.
Usted se levanta al día siguiente, y el mundo ya ha cambiado en algo.
Por Mex Urtizberea Para LA NACION
A usted no hay nadie mirándolo, ninguna cámara lo está filmando, ningún premio le darán por hacerlo, nada va a ganar a cambio, y usted decide ayudar a alguien.
Usted no espera a que se haya organizado una colecta, usted no consulta si es la fecha en que hay que hacerlo, no vio por televisión una gran inundación ni un terremoto.
Usted se levanta un día y decide ayudar a alguien.
A usted no le sobra nada, usted no tiene tanto, usted trabaja y por eso tiene lo que tiene.
Nadie le regaló nada, no dispone de tiempo, y decide ayudar a alguien.
Usted se levanta un día, y a contramano de los tiempos que corren, de las ideas que circulan, más allá de lo que opinan los fanáticos del mercado, de lo que dicen los manuales de comercio, de lo que marcan las encuestas o indican las estadísticas, usted decide ayudar a alguien.
Usted no tiene la menor idea de si ganará el cielo por esto, no sospecha ni remotamente que se lo vaya a recordar por este gesto, a usted no le sacarán una foto, ni lo recibirán después con aplausos.
Usted se levanta un día y decide ayudar a alguien.
Y lo hace. Así de simple: lo hace.
Usted no es un monje tibetano, no es un santo, no es necesariamente la persona más buena del mundo, no es el ser más espiritual de la tierra.
Usted no es de otro planeta, su paciencia no es infinita.
A veces se pelea con un vecino o sus hijos lo sacan de quicio. No es zen, no es hippie, no es un millonario excéntrico que encontró en la filantropía su pasatiempo favorito, tampoco usted está al borde de la muerte y quiere hacer un bien antes de abandonar este mundo, y con total naturalidad decide ayudar a alguien.
Usted se levanta un día, y sin meditar los beneficios, sin analizar las ganancias, sin pensar el costo, sin anotarlo en una planilla ni dejarlo registrado en ninguna parte, sin intermediarios ni permisos, sin explicaciones ni preámbulos, como lo más natural del mundo decide ayudar a alguien.
Usted no se ha vestido de gala, no anda con muchas vueltas, no lo pensó durante años, no lo charló con un secretario ni con un jefe, y decide ayudar a alguien.
Usted tuvo una vida color de rosa, usted no tuvo una vida color de rosa, a usted nunca nadie lo ayudó, a usted una vez lo ayudaron, usted es hombre, usted es mujer, usted es padre, madre, no es madre, no es padre, y decide ayudar a alguien.
Usted se levanta un día, y no es el cumpleaños de nadie, ni el aniversario de nada, ni la conmemoración de ninguna cosa, no viene al caso por algo en particular, no tuvo un sueño revelador, ni una pesadilla en la que vio el túnel y la luz, tampoco un rapto místico.
Usted se levanta un día y decide ayudar a alguien.
Y lo hace. Así de simple, lo hace.
Sin más.
Más ser humano que otra cosa.
Usted se va a dormir y ayudó a alguien.
Usted se levanta al día siguiente, y el mundo ya ha cambiado en algo.
Por Mex Urtizberea Para LA NACION
Instrucciones para dar cuerda al reloj- Julio Cortázar
Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj
Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
Instrucciones para dar cuerda al reloj
Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.
¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.
Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
Instrucciones para dar cuerda al reloj
Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.
¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.
Y si, como siempre, un poco tarde...
Encontré la hoja que leímos en Rosh a Shaná, hace bastante ya. Había unas partes que me habían gustado, y bueno, ahora las copio. Para lo bueno, nunca es tarde... y para lo malo? Déjenmelo pensar...
ASHAMNU es una tefilá que contiene todas las letras (no busquen detalles como "no está la W!" porque no es la idea...) y habla sobre todos nuestros errores.
A menudo hemos haBlado mal de otras personas,
repetimos calumnias y Chismes,
hemos sido Deshonestos y Envidiosos,
Fuimos Groseros al contestar del mal Humor, e Insolentes al Juzgar mal a personas sin
conocerlas, pensando que con pedir perdón en rosh a shaná y iom Kipur es suficiente.
Hemos Lastimado y Mentido, hemos eNgañado y Odiado,
nos hemos Peleado y Quejado sin motivos,
nos hemos Reído de aquellos que se Sentían mal y necesitaban nuestro apoyo.
Hemos sido Tramposos,
hemos Usado Tu nombre para jurar por cosas no importantes,
hemos sido Violentos con nuestros amigos, y hemos inventado eXcusas para no cumplir con nuestras obligaciones.
Que al reconocer todos estos errores podamos esforzarnos para no volver a cometerlos Y construir juntos con amor un mundo de paZ.
Esta bueno, no? Lo que sigue son las palabras del cierre... (escritas por la morá?)
Al levantarnos para escuchar el shofar, ayúdanos a entender que sus sonidos gritan promesas, cantan por un mundo donde las palabras como guerra y terror no existan, un mundo donde nosotros podamos creer, jugar y cantar alimentados con esperanza y ilusión.
Adonai, haz que podamos escuchar verdaderamente los sonidos que salen del shofar, que se parecen a los gritos de la gente cuando sufre por la injusticia, que estas profundas notas penetresn dentro nuestro y nos den la fuerza necesaria para poder ayudar más a quien lo necesite y formar un mundo más lindo, donde las palabras como gracias y te quiero sean las más utilizadas.
El shofar nos ayuda a tomar conciencia de que aunque este mundo se asemeja a un puente estrecho y angosto, lo importante es no temer, no paralizarnos, porque la redención es posible, por lo tanto no preguntemos por quién suenan estos sonidos misteriosos, suenan por nosotros.
ASHAMNU es una tefilá que contiene todas las letras (no busquen detalles como "no está la W!" porque no es la idea...) y habla sobre todos nuestros errores.
A menudo hemos haBlado mal de otras personas,
repetimos calumnias y Chismes,
hemos sido Deshonestos y Envidiosos,
Fuimos Groseros al contestar del mal Humor, e Insolentes al Juzgar mal a personas sin
conocerlas, pensando que con pedir perdón en rosh a shaná y iom Kipur es suficiente.
Hemos Lastimado y Mentido, hemos eNgañado y Odiado,
nos hemos Peleado y Quejado sin motivos,
nos hemos Reído de aquellos que se Sentían mal y necesitaban nuestro apoyo.
Hemos sido Tramposos,
hemos Usado Tu nombre para jurar por cosas no importantes,
hemos sido Violentos con nuestros amigos, y hemos inventado eXcusas para no cumplir con nuestras obligaciones.
Que al reconocer todos estos errores podamos esforzarnos para no volver a cometerlos Y construir juntos con amor un mundo de paZ.
Esta bueno, no? Lo que sigue son las palabras del cierre... (escritas por la morá?)
Al levantarnos para escuchar el shofar, ayúdanos a entender que sus sonidos gritan promesas, cantan por un mundo donde las palabras como guerra y terror no existan, un mundo donde nosotros podamos creer, jugar y cantar alimentados con esperanza y ilusión.
Adonai, haz que podamos escuchar verdaderamente los sonidos que salen del shofar, que se parecen a los gritos de la gente cuando sufre por la injusticia, que estas profundas notas penetresn dentro nuestro y nos den la fuerza necesaria para poder ayudar más a quien lo necesite y formar un mundo más lindo, donde las palabras como gracias y te quiero sean las más utilizadas.
El shofar nos ayuda a tomar conciencia de que aunque este mundo se asemeja a un puente estrecho y angosto, lo importante es no temer, no paralizarnos, porque la redención es posible, por lo tanto no preguntemos por quién suenan estos sonidos misteriosos, suenan por nosotros.
Fogón 2007!
Quiero dejar constancia del mejor fogón que alguien alguna vez haya podido ver o imaginar o crear. Quiero que todos sepan y se enteren que en Rivera, en la escuela agraria, en mi corazón, sucedió uno de esos hechos irrepetibles que marcan etapas y simbolizan recuerdos. El fogón, los de la escuela agraria, los que sabemos lo que es un fogón, esos palos de siete metros de alto quemándose para abrigar a la gente con sus tibias llamas, esa noche que une a la tradición con la vida y que enseña a vivir a la vida misma. Y si, fue el mejor fogón que haya conocido la historia. O al menos, que haya conocido mi historia. O mejor, lo que para mi es más importante, el fogón que yo elijo como mejor. Y no es solo por lo que significa el fogón, sino por todas aquellas cosas invisibles que lo vuelven mágico, esa palabra que le gusta a Albana. Es cuando cada uno hace lo que puede y lo hace lo mejor posible e incluso más, porque se hace con ganas, se hace queriendo. Es cuando cada uno gasta todo su esfuerzo por los demás. Aunque el gasta no concuerde con la frase. Es la suma de todas esas actitudes positivas que probablemente nadie había calculado: desde el que te compra solo para colaborar, hasta el que hace porque sabe que lo puede hacer y no porque quiera hacerlo, el que dona y el que trabaja el doble, el que ayuda y el que organiza, el que aporta ideas y los que aplauden y apoyan. Y si, a pesar de que el cantante era un perro, y de que los mejores otra vez fueron los de la agraria, a pesar de que el fogón no prendió perfecto, a pesar de que nuestra entrada fue poco convencional, a pesar de que hubo cola en las papas fritas, a pesar de que el sonido y las luces no andaban, a pesar de que las palabras quedarán repitiéndose cortadas eternamente al viento, a pesar del frío, a pesar de que lo organizamos en dos semanas, paramos el fogón en un día, tuvimos poca leña, a pesar de que estaba todo bien y al final terminamos todo sobre la hora, a pesar de que los policias comieron como cinco kilos gratis, a pesar de la mugre y del viento que no paró de soplar, a pesar de que no hubo tanta gente, a pesar de que no todo haya salido perfecto... que bien salió todo. Fuimos un grupo unido sin siquiera hablarnos. Estuvo perfecto aunque haya estado todo mal. Fue el mejor fogón... lejos.
Y éstas son las palabras que no se pudieron escuchar, aunque quedarán por siempre dentro de todos mis compañeros y dentro mío, que es lo que importa. Las escribimos con Albana, pero no nos pertenecen solo a nosotros... no hubieran existido sin el grupo, sin la escuela, sin la amistad... sin la agraria.
Palabras al fogón
Fogón 2007 son palabras que tal vez no vuelvas a repetir. El fogón puede parecerles uno más, pero no por eso es menos. Desde que entramos a la escuela que nos enseño una forma de vida vimos al fogón como algo grande; gigante; el símbolo de una escuela, una meta a llegar... pero una meta inalcanzable, imposible... al menos lejana.
Cuándo fue que crecimos no lo sé, cuándo dejamos de ver el fogón como un imposible para ser ahora sus organizadores; ansiosos, nerviosos, orgullosos, alegres, sobre todo alegres, organizadores; tampoco es un momento que recuerde. cuánto hemos crecido sin siquiera notarlo, que ahora lo que hasta ayer era lejano, hoy es nuestro presente... y ya mañana será un recuerdo.
El fogón siempre fue más que una fiesta folklórica, es más que el reencuentro de amigos y de nuestra tradición, incluso más que el sueño de un último recuerdo con tus compañeros. La llama del fogón representa todos nuestros anhelos, nuestras esperanzas. La llama del fogón es la ilusión de los cientos de jóvenes que soñaron y aún sueñan, es la verdad de un grupo de amigos que compartieron todo durante tanto tiempo, será el recuerdo de toda nuestra juventud.
Y las cenizas quizá el destino, cuando el viento las lleve a todos los rincones del mundo para que todos sepan de la grandeza de esa llama. Como nos sucederá a nosotros, guiados por nuestros sueños mostraremos al mundo todo lo que aprendimos, lo que nos alegramos, lo que sufrimos, lo que vivimos mientras la llama estuvo prendida.
Siempre formamos parte de un pasado que es nuestro presente, aunque esto sea contradictorio, aunque nuestro sentir y ver sean un fogón estamos encendiendo 22 fogones que, junto a todas aquellas piezas, los formaron con magia adolescente, también cría de la alegría y la felicidad, la esperanza y las ganas de querer ser de la agraria, nada más que por un momento, sin intentar arrepentirse, y sin verguenza a que nuestros ojos se llenen de lágrimas.
Por el calor de las llamas, por mirar el pasado sin haberlo conocido, porque sigue siendo parte del presente continuamente...
Y cada vez que las llamas vuelvan a encenderse, estaremos nosotros ahí; nosotros eternamente, brillando con nuestros sueños y nuestra esperanza, junto a todos, junto a la historia de nuestra escuela; junto a nuestra historia.
Y éstas son las palabras que no se pudieron escuchar, aunque quedarán por siempre dentro de todos mis compañeros y dentro mío, que es lo que importa. Las escribimos con Albana, pero no nos pertenecen solo a nosotros... no hubieran existido sin el grupo, sin la escuela, sin la amistad... sin la agraria.
Palabras al fogón
Fogón 2007 son palabras que tal vez no vuelvas a repetir. El fogón puede parecerles uno más, pero no por eso es menos. Desde que entramos a la escuela que nos enseño una forma de vida vimos al fogón como algo grande; gigante; el símbolo de una escuela, una meta a llegar... pero una meta inalcanzable, imposible... al menos lejana.
Cuándo fue que crecimos no lo sé, cuándo dejamos de ver el fogón como un imposible para ser ahora sus organizadores; ansiosos, nerviosos, orgullosos, alegres, sobre todo alegres, organizadores; tampoco es un momento que recuerde. cuánto hemos crecido sin siquiera notarlo, que ahora lo que hasta ayer era lejano, hoy es nuestro presente... y ya mañana será un recuerdo.
El fogón siempre fue más que una fiesta folklórica, es más que el reencuentro de amigos y de nuestra tradición, incluso más que el sueño de un último recuerdo con tus compañeros. La llama del fogón representa todos nuestros anhelos, nuestras esperanzas. La llama del fogón es la ilusión de los cientos de jóvenes que soñaron y aún sueñan, es la verdad de un grupo de amigos que compartieron todo durante tanto tiempo, será el recuerdo de toda nuestra juventud.
Y las cenizas quizá el destino, cuando el viento las lleve a todos los rincones del mundo para que todos sepan de la grandeza de esa llama. Como nos sucederá a nosotros, guiados por nuestros sueños mostraremos al mundo todo lo que aprendimos, lo que nos alegramos, lo que sufrimos, lo que vivimos mientras la llama estuvo prendida.
Siempre formamos parte de un pasado que es nuestro presente, aunque esto sea contradictorio, aunque nuestro sentir y ver sean un fogón estamos encendiendo 22 fogones que, junto a todas aquellas piezas, los formaron con magia adolescente, también cría de la alegría y la felicidad, la esperanza y las ganas de querer ser de la agraria, nada más que por un momento, sin intentar arrepentirse, y sin verguenza a que nuestros ojos se llenen de lágrimas.
Por el calor de las llamas, por mirar el pasado sin haberlo conocido, porque sigue siendo parte del presente continuamente...
Y cada vez que las llamas vuelvan a encenderse, estaremos nosotros ahí; nosotros eternamente, brillando con nuestros sueños y nuestra esperanza, junto a todos, junto a la historia de nuestra escuela; junto a nuestra historia.
Valfierno-Martín Caparrós
Lei hace poco el libro del título, que lo escribió, como se que supusieron, el autor que esta en el título. Habla sobre el robo de la Gioconda por parte de un argentino, y si bien no es un libro que recontrarecomiendo, hay partes (que tal vez no tengan que ver con el libro en general) que me gustaría compartir:
"Que su padre era un caballero como el papá de Diego y Mariana que se rebajó a casarse con su madre porque quería mezclar su vida con los pobres, un hijo de puta que embarazó a su madre y se escapó de vuelta hacia las comodidades de su familia riva, un artista tan exquisito que decidió que nada valía la pena y se entregó a la causa para morir por propia decisión y mano ajena, un ingenuo engañado por el cabrón de Garibaldi, un idealista que dio su vida para que su hijo pudiera estar orgulloso de él alguna vez, un agente del Papa que llevó su farsa hasta las últimas consecuencias, que quién dice que es necesario tener padre.
Piensa y se promete que alguna vez, cuando quiera o, quizás , cuando no tenga más remedio, va a decidir cuál es la verdadera historia aunque su madre insista:
Que su padre fue un héroe. Su madre insiste en contarle la historia de su padre y le dice y le repite que su padre fue un héroe, que murió por lo que creía y que fue un canalla que los dejó solos a él y a ella en el mundo sin sustento sin futuro sin comida sin más nada, que los abandonó pero que no quería, que quería que el mundo fuera distinto el muy iluso un alegre paladín como su padre, muerto como su padre, huido como su padre y que lo difícil no es ser un héroe sino darles de comer todos los días y que el pobre Antonio no sería ni un héroe ni un iluso ni nada pero bien que se mata trabajando para ella-y también él, el chico, que no es el chico de Antonio, recalca cada vez la madre-, se mata trabajando como ella para que los tres vivan, coman todos los días sigan vivos en este mundo que es lo que es aunque a tu padre le volaran los pajaritos."
"Una muerte no es dura po lo que se va; es terrible porque te obliga a inventarte otra vida cuando creías que ya tenías una"
"Fueron meses tranquilos. Tan tranquilos. Era puro presente: es el secreto."
"-No se preocupe, no hay apuro. Tenemos que tomarnos nuestro tiempo.
-¿Nuestro tiempo?
-Si, Valfierno. Tenemos que ir de a poco.
-¿Pero usted dijo nuestro tiempo?"
"Y sin embargo pienso que quizás llegue un día-ojalá llegue un día- en que no reconozca mi cara en el espejo. Aunque la frase es falsa, porque: quién será ése que no reconozca esa cara de quién en el espejo. Quién será entonces el que reconozca, quién la cara. Y seguramente ese conocerá su cara, que ya va a ser la suya. Yo, entonces, qué. Yo, más que nada, quién."
"Que el mundo es un lugar lleno de cosas, brillos y, sobre todo: muy lleno de otros mundos"
"Es tan fácil hacerse rico, señor Becker. No hay nada más fácil. Basta con ver quiénes lo consiguen: los que no tienen la suficiente imaginación como para desear otra cosa, los que quieren lo mismo que todos, sólo que un poco más"
"-¿Quién serías Giannina, si pudieras ser otra?"
"(...) había entendido que los que no consiguen sus metas mienten cuando culpan a las circunstancias. Que quien tiene la fuerza suficiente consigue lo que quiere. Que los que no lo consiguen son los débiles, los que no dan la talla. Que los que se quedan a mitad de camino es porque lo merecen. Que los pobres lo son porque no saben dejar de serlo o no lo quieren. Y que no hay nada peor que los llamados socialistas: los que creen que ser pobre es un mérito. Lo mismo que los curas: los reconfortan, los convencen de que la desgracia es una suerte."
"El padre de ese hombre, entonces, en ese momento innecesario de la historia, es un hombre que se define de otro modo. El hombre no está, todavía, convencido de que ser el padre de ese hombre-que ser el padre de alguien, que ser un padre en general- sea una definición de su persona. Y, en verdad, no tendrá mucho más tempo para encontrar esa definición-o cualquier otra. Un hombre puede pasarse la vida sin descubrir cuál será la definición de su persona; un hombre puede pasarse la vida y más sin preocuparse por buscarla; un hombre puede suponer con cierta sensatez que su persona no puede o necesita definirse en términos que las palabras sepan describir. Pero puede suceder que un hombre quede registrado, en ésta y otras historias, como el padre de un hombre: entonces, a veces, todo el resto de su vida -todos los minutos de su vida salvo esos cuatro, cinco, veinte minutos de agitación sobre una hembra- pueden esfumarse ante el impulso de ese chorro de leche: de sangre concentrada en esa leche. Un hombre puede tardar muchos años en descubrir que, eventualmente, ésa será la definición de su persona; más, la mayoría, no llegarán a imaginarlo nunca."
"(...) Que falsifica la naturaleza es un gesto de grandeza del hombre: demostrarle que su poder puede ser igualado. Y que falsificar el arte es humildad: demostrar que el valor de la creación humana no es mas que una ilusión, una convención entre tantas posibles. Y que todo lo que hacen los hombres es copia y falsificación y que el único invento de los hombres es el ángulo recto-que la naturaleza no creó. O sea, se dice, que lo único que no es falso, lo único definitivamente verddero es el ángulo recto, un cuadrado, una esquina cualquiera. Lo cual no lo lleva demasiado lejos."
"-Puedo dudar de lo que hice, no de lo que voy a hacer. No porque lo que hice sea mas importante que lo que puedo hacer, sino porque el pasado es infinitamente modificable; el futuro, en cambio, solo puede ser el que será.
-¿Cómo?
-No se haga el tonto, periodista"
"No tenía obligaciones (...) sin hogar, sin patria, sin familia, con un nombre y carradas de dinero, estaba librado a los caprichos de su voluntad. (...) no quería hacer nada pero no sabía cómo hacerlo: al cabo de unos meses, las formas convencionales de hacer nada le resultaron repetidas, aburridas. y cuando pensaba en hacer algo, todo lo que se le ocurría era tan ínfimo frente a lo que había hecho (...) el ocio se le estaba volviendo insoportable y el cognac del desayuno ya no le alcanzaba para animarse ante la perspectiva de otro dá igual a todos los demás. (...) Una noche se despertó sudando: tenía mucho miedo de volver a ser Bonaglia (si no leyeron el libro, Bonaglia fue él antes de cambiar de personalidad... vivía en una eterna rutina, sólo que sumido en la pobreza) (...) El problema no era el miedo de volver a ser; lo terrible, entendió, era la sospecha de que nunca había dejado de ser Quique Bonaglia. Esa noche imaginó mil formas de alejarse de ese hombre; mientras amanecía, la luz confusa, la guardia descuidada, pensó que alguna vez volvería a la Argentina, a buscar a Mariana de Baltiérrez: seguía siendo tan rubia en su memoria(ahora hace referencia a su infancia, otra identidad que decidió abandonar)"
"(...) Y que no quiere ser uno de esos idiotas convencidos de que han hecho lo más grande aunque nadie lo sepa y vagan por los rincvones y desprecian a los que no supieron apreciarlos y se envenenan de un fracaso que suelen llamar genio. No, piensa, se dice: que la gloria ignorada sirve por un tiempo, que no somos tan fuertes, que llega el momento en que necesitamos el espejo: que otros sepan que yo, dice, se dice. Y que él vivió todo este tiempo con ese cuchillito en la garganta: no todo el tiempo, por supuesto, no todas las horas, ni cada día siquiera pero el cuchillo estaba, siempre estuvo. (...) el éxito de su obra necesitaba que nadie lo supiera, que mientras le fuera bien sería escondida, que sólo su fracaso podría evitar el gran fracaso de que el mundo lo ignorara para siempre pero que entonces su obra ya no sería perfecta: que si lo descubren, piensa, si sigue impune, libre, nadie nunca sabrá quién fue el maestro Eduardo de Valfierno. Y que si lo descubren ya no será el maestro-ni siquiera Valfierno."
"La vejez es saber que hay cosas que uno esta haciendo por última vez. Usted no puede saberlo todavía, es demasiado joven. Pero yo sé. He comido unos riñones que no voy a probar otra vez porque mi cuerpo ya no me lo permite, he estado en lugares donde sé que no voy a volver, he disfrutado de mujeres que murieron, he renunciado a la esperanza de conocer ciertos paisajes. Ésta es la última vez que contare la historia de Valfierno. Quizás haya sido la primera; sin duda, fue la última. A partir de mañana tendré que tener otra. Si no, estaré perdido. Y tendré que olvidarme de lo que hizo que mi vida tuviera algún sentido. (...) Valfierno ya vivió demasiado, mucho más de lo recomendable. Pero me cuesta. Me había acostumbrado, me gustaba."
"Cuando pienso el relato de mi vida siempre busco el momento en que todo cambió, cuando se dio vuelta. Descubro que no hubo. Que aunque cambié tantas veces de nombre y de historia no hubo eso. Y que ése es el truco con el que sobreviví, sobrevivió, sobrevivimos: la esperanza de que alguna vez seremos otro. Pero nunca. No sé por qué, no sé cómo explicarlo, pero nunca."
"(...) si usted se calla, mi vida será un fracaso estrepitoso. Sería como el náufrago que escibe un gran libro en una isla desierta, el ciego que imagina la escultura genial que nadie podrá ver, el gobernante que entregó a su amigo para evitar la guerra que habría arruinado su país..."
"Y entonces dará la respuesta a la pregunta que tanto me resuena: ¿quién se va a morir cuando me muera? ¿El que caminaba por las calles de tierra de Rosario, el que quiso a Marianita sin saber quién era, el que hizo arte con una artesanía, el que no quiso ser uno, el que no fue los otros, el que nuca fumó aquel opio de Malaca, el que probó tantos manjares, el que no vio a su padre, el que se dejaba toquetear por aquel cura, culear por otro preso, amar por las mujeres que nunca lo quisieron, Bonaglia, Juan María, Perrone, Eduardo, el de mañana, el que se muere por contar su historia? No todos: tantas muertes en una sería una injusticia. Tampoco fueron tantas vidas: sólo intentos."
"Hace unos años leí otra frase que no pude olvidar: "Ahora, en el salón, queda lo que queda cuando no queda nada""
"Que su padre era un caballero como el papá de Diego y Mariana que se rebajó a casarse con su madre porque quería mezclar su vida con los pobres, un hijo de puta que embarazó a su madre y se escapó de vuelta hacia las comodidades de su familia riva, un artista tan exquisito que decidió que nada valía la pena y se entregó a la causa para morir por propia decisión y mano ajena, un ingenuo engañado por el cabrón de Garibaldi, un idealista que dio su vida para que su hijo pudiera estar orgulloso de él alguna vez, un agente del Papa que llevó su farsa hasta las últimas consecuencias, que quién dice que es necesario tener padre.
Piensa y se promete que alguna vez, cuando quiera o, quizás , cuando no tenga más remedio, va a decidir cuál es la verdadera historia aunque su madre insista:
Que su padre fue un héroe. Su madre insiste en contarle la historia de su padre y le dice y le repite que su padre fue un héroe, que murió por lo que creía y que fue un canalla que los dejó solos a él y a ella en el mundo sin sustento sin futuro sin comida sin más nada, que los abandonó pero que no quería, que quería que el mundo fuera distinto el muy iluso un alegre paladín como su padre, muerto como su padre, huido como su padre y que lo difícil no es ser un héroe sino darles de comer todos los días y que el pobre Antonio no sería ni un héroe ni un iluso ni nada pero bien que se mata trabajando para ella-y también él, el chico, que no es el chico de Antonio, recalca cada vez la madre-, se mata trabajando como ella para que los tres vivan, coman todos los días sigan vivos en este mundo que es lo que es aunque a tu padre le volaran los pajaritos."
"Una muerte no es dura po lo que se va; es terrible porque te obliga a inventarte otra vida cuando creías que ya tenías una"
"Fueron meses tranquilos. Tan tranquilos. Era puro presente: es el secreto."
"-No se preocupe, no hay apuro. Tenemos que tomarnos nuestro tiempo.
-¿Nuestro tiempo?
-Si, Valfierno. Tenemos que ir de a poco.
-¿Pero usted dijo nuestro tiempo?"
"Y sin embargo pienso que quizás llegue un día-ojalá llegue un día- en que no reconozca mi cara en el espejo. Aunque la frase es falsa, porque: quién será ése que no reconozca esa cara de quién en el espejo. Quién será entonces el que reconozca, quién la cara. Y seguramente ese conocerá su cara, que ya va a ser la suya. Yo, entonces, qué. Yo, más que nada, quién."
"Que el mundo es un lugar lleno de cosas, brillos y, sobre todo: muy lleno de otros mundos"
"Es tan fácil hacerse rico, señor Becker. No hay nada más fácil. Basta con ver quiénes lo consiguen: los que no tienen la suficiente imaginación como para desear otra cosa, los que quieren lo mismo que todos, sólo que un poco más"
"-¿Quién serías Giannina, si pudieras ser otra?"
"(...) había entendido que los que no consiguen sus metas mienten cuando culpan a las circunstancias. Que quien tiene la fuerza suficiente consigue lo que quiere. Que los que no lo consiguen son los débiles, los que no dan la talla. Que los que se quedan a mitad de camino es porque lo merecen. Que los pobres lo son porque no saben dejar de serlo o no lo quieren. Y que no hay nada peor que los llamados socialistas: los que creen que ser pobre es un mérito. Lo mismo que los curas: los reconfortan, los convencen de que la desgracia es una suerte."
"El padre de ese hombre, entonces, en ese momento innecesario de la historia, es un hombre que se define de otro modo. El hombre no está, todavía, convencido de que ser el padre de ese hombre-que ser el padre de alguien, que ser un padre en general- sea una definición de su persona. Y, en verdad, no tendrá mucho más tempo para encontrar esa definición-o cualquier otra. Un hombre puede pasarse la vida sin descubrir cuál será la definición de su persona; un hombre puede pasarse la vida y más sin preocuparse por buscarla; un hombre puede suponer con cierta sensatez que su persona no puede o necesita definirse en términos que las palabras sepan describir. Pero puede suceder que un hombre quede registrado, en ésta y otras historias, como el padre de un hombre: entonces, a veces, todo el resto de su vida -todos los minutos de su vida salvo esos cuatro, cinco, veinte minutos de agitación sobre una hembra- pueden esfumarse ante el impulso de ese chorro de leche: de sangre concentrada en esa leche. Un hombre puede tardar muchos años en descubrir que, eventualmente, ésa será la definición de su persona; más, la mayoría, no llegarán a imaginarlo nunca."
"(...) Que falsifica la naturaleza es un gesto de grandeza del hombre: demostrarle que su poder puede ser igualado. Y que falsificar el arte es humildad: demostrar que el valor de la creación humana no es mas que una ilusión, una convención entre tantas posibles. Y que todo lo que hacen los hombres es copia y falsificación y que el único invento de los hombres es el ángulo recto-que la naturaleza no creó. O sea, se dice, que lo único que no es falso, lo único definitivamente verddero es el ángulo recto, un cuadrado, una esquina cualquiera. Lo cual no lo lleva demasiado lejos."
"-Puedo dudar de lo que hice, no de lo que voy a hacer. No porque lo que hice sea mas importante que lo que puedo hacer, sino porque el pasado es infinitamente modificable; el futuro, en cambio, solo puede ser el que será.
-¿Cómo?
-No se haga el tonto, periodista"
"No tenía obligaciones (...) sin hogar, sin patria, sin familia, con un nombre y carradas de dinero, estaba librado a los caprichos de su voluntad. (...) no quería hacer nada pero no sabía cómo hacerlo: al cabo de unos meses, las formas convencionales de hacer nada le resultaron repetidas, aburridas. y cuando pensaba en hacer algo, todo lo que se le ocurría era tan ínfimo frente a lo que había hecho (...) el ocio se le estaba volviendo insoportable y el cognac del desayuno ya no le alcanzaba para animarse ante la perspectiva de otro dá igual a todos los demás. (...) Una noche se despertó sudando: tenía mucho miedo de volver a ser Bonaglia (si no leyeron el libro, Bonaglia fue él antes de cambiar de personalidad... vivía en una eterna rutina, sólo que sumido en la pobreza) (...) El problema no era el miedo de volver a ser; lo terrible, entendió, era la sospecha de que nunca había dejado de ser Quique Bonaglia. Esa noche imaginó mil formas de alejarse de ese hombre; mientras amanecía, la luz confusa, la guardia descuidada, pensó que alguna vez volvería a la Argentina, a buscar a Mariana de Baltiérrez: seguía siendo tan rubia en su memoria(ahora hace referencia a su infancia, otra identidad que decidió abandonar)"
"(...) Y que no quiere ser uno de esos idiotas convencidos de que han hecho lo más grande aunque nadie lo sepa y vagan por los rincvones y desprecian a los que no supieron apreciarlos y se envenenan de un fracaso que suelen llamar genio. No, piensa, se dice: que la gloria ignorada sirve por un tiempo, que no somos tan fuertes, que llega el momento en que necesitamos el espejo: que otros sepan que yo, dice, se dice. Y que él vivió todo este tiempo con ese cuchillito en la garganta: no todo el tiempo, por supuesto, no todas las horas, ni cada día siquiera pero el cuchillo estaba, siempre estuvo. (...) el éxito de su obra necesitaba que nadie lo supiera, que mientras le fuera bien sería escondida, que sólo su fracaso podría evitar el gran fracaso de que el mundo lo ignorara para siempre pero que entonces su obra ya no sería perfecta: que si lo descubren, piensa, si sigue impune, libre, nadie nunca sabrá quién fue el maestro Eduardo de Valfierno. Y que si lo descubren ya no será el maestro-ni siquiera Valfierno."
"La vejez es saber que hay cosas que uno esta haciendo por última vez. Usted no puede saberlo todavía, es demasiado joven. Pero yo sé. He comido unos riñones que no voy a probar otra vez porque mi cuerpo ya no me lo permite, he estado en lugares donde sé que no voy a volver, he disfrutado de mujeres que murieron, he renunciado a la esperanza de conocer ciertos paisajes. Ésta es la última vez que contare la historia de Valfierno. Quizás haya sido la primera; sin duda, fue la última. A partir de mañana tendré que tener otra. Si no, estaré perdido. Y tendré que olvidarme de lo que hizo que mi vida tuviera algún sentido. (...) Valfierno ya vivió demasiado, mucho más de lo recomendable. Pero me cuesta. Me había acostumbrado, me gustaba."
"Cuando pienso el relato de mi vida siempre busco el momento en que todo cambió, cuando se dio vuelta. Descubro que no hubo. Que aunque cambié tantas veces de nombre y de historia no hubo eso. Y que ése es el truco con el que sobreviví, sobrevivió, sobrevivimos: la esperanza de que alguna vez seremos otro. Pero nunca. No sé por qué, no sé cómo explicarlo, pero nunca."
"(...) si usted se calla, mi vida será un fracaso estrepitoso. Sería como el náufrago que escibe un gran libro en una isla desierta, el ciego que imagina la escultura genial que nadie podrá ver, el gobernante que entregó a su amigo para evitar la guerra que habría arruinado su país..."
"Y entonces dará la respuesta a la pregunta que tanto me resuena: ¿quién se va a morir cuando me muera? ¿El que caminaba por las calles de tierra de Rosario, el que quiso a Marianita sin saber quién era, el que hizo arte con una artesanía, el que no quiso ser uno, el que no fue los otros, el que nuca fumó aquel opio de Malaca, el que probó tantos manjares, el que no vio a su padre, el que se dejaba toquetear por aquel cura, culear por otro preso, amar por las mujeres que nunca lo quisieron, Bonaglia, Juan María, Perrone, Eduardo, el de mañana, el que se muere por contar su historia? No todos: tantas muertes en una sería una injusticia. Tampoco fueron tantas vidas: sólo intentos."
"Hace unos años leí otra frase que no pude olvidar: "Ahora, en el salón, queda lo que queda cuando no queda nada""
viernes, 9 de noviembre de 2007
Vendo mi corazón-Mex Urtizberea
"Hay momentos en que, sea cual fuere la actividad del cuerpo, el alma está de rodillas." Víctor Hugo
¿No puede alimentar a sus hijos?
Trabaje.
¿No consigue trabajo, o está imposibilitado para trabajar, o no puede trabajar porque tiene niños a su cargo?
Venda su casa.
¿No tiene casa propia? Venda su coche.
¿No tiene coche? Pida plata prestada aun banco.
¿Ningún banco le da plata porque ustedes pobre? Pida plata a su familia.
¿Su familia es tan pobre como usted?No proteste, no se subleve, no ponga en tela de juicio el sistema que nos rige, arréglese.
Usted tiene un cuerpo.Alquile su vientre.
¿Se da cuenta de que el mundo no estan malo, que siempre da posibilidades?Y no se agotan en su vientre las posibilidades.
Entre en algún sitio de Internet donde pueda ofrecer sus córneas, un pulmón,un riñón, el hígado.
No se estremezca si encuentra allí que un empleado que vive en La Rioja puso en venta sus órganos para afrontarlos gastos que demanda el tratamiento de cáncer que padece su esposa, con la que tiene dos hijos chiquitos; o que una chica peruana de dieciséis años ofrece su riñón por setenta mil dólares,porque su familia se está muriendo de hambre, o que varias personas ofrecen subastar todos sus órganos menos el corazón.
Usted también tiene un cuerpo.
Piense que tener un cuerpo es como tener una empresa.
Alquílelo o véndalo por partes.
Empéñelo.
Subástelo.
Todo indicaría que es el negocio del futuro.
El mundo, amablemente, desinteresadamente,les está dejando servido a los pobres este flamante negocio.De seguir así, habrá mucha gente a laque pronto no le quedará otra cosa que dedicarse a estas operaciones bursátiles de alquiler de sus vientres y venta de sus órganos.
No se puede quejar, no critique al sistema ni a sus dirigentes por la vida que le ha tocado en suerte, usted tiene en supropio cuerpo su salida laboral, puede sacarle provecho.
Arréglese.
¿Usted no tiene nada, nunca tuvo nada,tuvo un poco y ya no lo tiene, pertenece a una clase a la que siglo tras siglo la handespojado de todo?
Despójese ahora de su cuerpo.
Parte por parte.
O, de lo contrario, corte por lo sano:ofrézcase para inmolarse de cuerpo entero por alguna buena causa internacional o nacional en la que se le pague por eso.Usted tiene un cuerpo y hágalo valer:póngale un valor.
Así va a poder alimentar a sus hijos si no consigue trabajo, o está imposibilitado para trabajar, o no puede trabajar porque tiene niños a su cargo, y no tiene casa para vender, ni coche, ni banco ni familia que le preste plata.Usted tiene un cuerpo.Vientre, córnea, riñón, pulmón, hígado. Arréglese.
Y ya no moleste con sus reclamos.
No sea desalmado.
Tenga corazón.
Por Mex Urtizberea Para LA NACION
¿No puede alimentar a sus hijos?
Trabaje.
¿No consigue trabajo, o está imposibilitado para trabajar, o no puede trabajar porque tiene niños a su cargo?
Venda su casa.
¿No tiene casa propia? Venda su coche.
¿No tiene coche? Pida plata prestada aun banco.
¿Ningún banco le da plata porque ustedes pobre? Pida plata a su familia.
¿Su familia es tan pobre como usted?No proteste, no se subleve, no ponga en tela de juicio el sistema que nos rige, arréglese.
Usted tiene un cuerpo.Alquile su vientre.
¿Se da cuenta de que el mundo no estan malo, que siempre da posibilidades?Y no se agotan en su vientre las posibilidades.
Entre en algún sitio de Internet donde pueda ofrecer sus córneas, un pulmón,un riñón, el hígado.
No se estremezca si encuentra allí que un empleado que vive en La Rioja puso en venta sus órganos para afrontarlos gastos que demanda el tratamiento de cáncer que padece su esposa, con la que tiene dos hijos chiquitos; o que una chica peruana de dieciséis años ofrece su riñón por setenta mil dólares,porque su familia se está muriendo de hambre, o que varias personas ofrecen subastar todos sus órganos menos el corazón.
Usted también tiene un cuerpo.
Piense que tener un cuerpo es como tener una empresa.
Alquílelo o véndalo por partes.
Empéñelo.
Subástelo.
Todo indicaría que es el negocio del futuro.
El mundo, amablemente, desinteresadamente,les está dejando servido a los pobres este flamante negocio.De seguir así, habrá mucha gente a laque pronto no le quedará otra cosa que dedicarse a estas operaciones bursátiles de alquiler de sus vientres y venta de sus órganos.
No se puede quejar, no critique al sistema ni a sus dirigentes por la vida que le ha tocado en suerte, usted tiene en supropio cuerpo su salida laboral, puede sacarle provecho.
Arréglese.
¿Usted no tiene nada, nunca tuvo nada,tuvo un poco y ya no lo tiene, pertenece a una clase a la que siglo tras siglo la handespojado de todo?
Despójese ahora de su cuerpo.
Parte por parte.
O, de lo contrario, corte por lo sano:ofrézcase para inmolarse de cuerpo entero por alguna buena causa internacional o nacional en la que se le pague por eso.Usted tiene un cuerpo y hágalo valer:póngale un valor.
Así va a poder alimentar a sus hijos si no consigue trabajo, o está imposibilitado para trabajar, o no puede trabajar porque tiene niños a su cargo, y no tiene casa para vender, ni coche, ni banco ni familia que le preste plata.Usted tiene un cuerpo.Vientre, córnea, riñón, pulmón, hígado. Arréglese.
Y ya no moleste con sus reclamos.
No sea desalmado.
Tenga corazón.
Por Mex Urtizberea Para LA NACION
Protocolos
El siguiente video es una canción en inglés que habla irónicamente sobre algunos prejuicios en torno al judaísmo. En una parte me hizo acordar a una imagen que alguna vez pense en la que estan seis millones de judíos en un salón y uno habla y les dice que deben suicidarse todos simulando que los nazis no los querían y así lograrían conquistar la tierra de Israel argumentando que el mundo les debe algo. Y es impresionante como alguien puede creer que algo halla sucedido así, suena tan ilógico que el holocausto sea una mentira judía... Aunque con los Protocolos de los sabios de Sión es distinto, eso no solo es verdad, sino que estoy un poco indignado porque a mi no me invitaron a sus reuniones donde planean conquistar el mundo junto a pinky y cerebro, y como judío tengo derecho! jaja. Saludos a todos, vean el video, y charlen coherentemente, así cuando los critiquen, no sea por idiotas, sino por capricho.
http://www.youtube.com/watch?v=7XrRyqses5U
La traducción:
Protocolos por Rav Shmuel
Algunos me preguntan si soy judío.Algunos me miran y saben.Algunos quieren saber si yo creo en Jesúsy se molestan cuando la respuesta es, bueno, no.Algunos creen que estoy en mi derecho.Algunos creen que estoy condenado.Algunos creen que soy parte de una conspiraciónpara dominar el mundo y gobernarlo con mano de hierro.Verás, los Protocolos de los Sabios de Sion son verdad,y yo soy un miembro importante.Nuestro objetivo es extraer todo tu dineroestamos planeando la dominación del mundo.Y ahora que ya te he descubierto todo,por favor, podrías guardar mi secreto?Porque soy un agente secreto pasando como cantante y compositoraquí mismo, en este café del barrio.Algunos me preguntan si soy del Medio Oriente Algunos me miran con odio Algunos quieren saber si levanto todas las monedas así que tiran el dinero al suelo y se van rápido con el auto.Algunos creen que estoy en mi derecho.Algunos creen que estoy condenado.Algunos creen que debería hacer las valijasy salir de la Tierra Prometida.Verás, los Protocolos de los Sabios de Sion son verdad,y yo soy un miembro importante.Nuestro objetivo es extraer todo tu dineroestamos planeando la dominación del mundo.Y ahora que ya te he descubierto todo,por favor, podrías guardar mi secreto?Porque soy un agente secreto pasando como cantante y compositor aquí mismo, en este café del barrio.Algunos me preguntan si hablo inglés Algunos me miran fijo cuando rezo Algunos quieren saber si yo sé Kábala y se molestan cuando la respuesta es ¿por qué no le preguntan a Madonna?Algunos creen que estoy en mi derecho.Algunos creen que estoy condenado.Algunos creen que soy una verdadera amenaza a la libertad mundialy que voy a transformar su petróleo en arena.Verás, los Protocolos de los Sabios de Sion son verdad,y yo soy un miembro importante.Nuestro objetivo es extraer todo tu dineroestamos planeando la dominación del mundo.Y ahora que ya te he descubierto todo,por favor, podrías guardar mi secreto?Porque soy un agente secreto pasando como cantante y compositoraquí mismo, en este café del barrio.
http://www.youtube.com/watch?v=7XrRyqses5U
La traducción:
Protocolos por Rav Shmuel
Algunos me preguntan si soy judío.Algunos me miran y saben.Algunos quieren saber si yo creo en Jesúsy se molestan cuando la respuesta es, bueno, no.Algunos creen que estoy en mi derecho.Algunos creen que estoy condenado.Algunos creen que soy parte de una conspiraciónpara dominar el mundo y gobernarlo con mano de hierro.Verás, los Protocolos de los Sabios de Sion son verdad,y yo soy un miembro importante.Nuestro objetivo es extraer todo tu dineroestamos planeando la dominación del mundo.Y ahora que ya te he descubierto todo,por favor, podrías guardar mi secreto?Porque soy un agente secreto pasando como cantante y compositoraquí mismo, en este café del barrio.Algunos me preguntan si soy del Medio Oriente Algunos me miran con odio Algunos quieren saber si levanto todas las monedas así que tiran el dinero al suelo y se van rápido con el auto.Algunos creen que estoy en mi derecho.Algunos creen que estoy condenado.Algunos creen que debería hacer las valijasy salir de la Tierra Prometida.Verás, los Protocolos de los Sabios de Sion son verdad,y yo soy un miembro importante.Nuestro objetivo es extraer todo tu dineroestamos planeando la dominación del mundo.Y ahora que ya te he descubierto todo,por favor, podrías guardar mi secreto?Porque soy un agente secreto pasando como cantante y compositor aquí mismo, en este café del barrio.Algunos me preguntan si hablo inglés Algunos me miran fijo cuando rezo Algunos quieren saber si yo sé Kábala y se molestan cuando la respuesta es ¿por qué no le preguntan a Madonna?Algunos creen que estoy en mi derecho.Algunos creen que estoy condenado.Algunos creen que soy una verdadera amenaza a la libertad mundialy que voy a transformar su petróleo en arena.Verás, los Protocolos de los Sabios de Sion son verdad,y yo soy un miembro importante.Nuestro objetivo es extraer todo tu dineroestamos planeando la dominación del mundo.Y ahora que ya te he descubierto todo,por favor, podrías guardar mi secreto?Porque soy un agente secreto pasando como cantante y compositoraquí mismo, en este café del barrio.
jueves, 8 de noviembre de 2007
Viajes...
Ese día solo quería poder cerrar los ojos y dormirme en ese lugar imposible para despertarme ayer, cuando todo estaba bien y no había gritos ni peleas absurdas ni llantos ni broncas ni odio ni rencor. Quería otra vez ver a todos en un día soleado caminando juntos por algún camino de tierra, contando chistes, molestándose como se molestan los que se quieren, solo riéndose de la vida y despreocupados a pesar de las miles de obligaciones. Pero no, no podía acomodarme, no podía intentar hacerme el sordo y no escuchar sus gritos contenidos, su bronca tan dañina como cuando le hablás a quién dejaste de querer y le decís cosas que no queres decirles, que alguna vez las pensaste pero que vos mismo rebatiste concluyendo en lo idiota que sería escupírselo en la cara. Pero ahi estaban ellos, en esos momentos de odio inentendible en el que no haces lo que pensas si no lo que el odio te hace hacer, dejando una marca que cuesta varios perdones borrar un poquito. Y todo era negro y extraño y todo parecía haber pasado y demostrar que ya era tarde y que lo anterior empezaba a ser eso, lo anterior, lo que ya pasó, lo que ya no es. Y es cuando te das cuenta de lo bien que estabas, cuando todo empieza a estar peor. Y las ideas giran y giran en mi cabeza y no se como parar lo que ya no se puede parar, no se como callar los gritos y volver atrás y solo quiero dormirme aunque sepa que nunca despertaré en el ayer, sino en el mañana en el que nadie se hable con quién se llebava bien por un momento estúpido que fue mucho más grande de lo que debería haber sido. Y sé que no dejaran de lado el orgullo, que no querrá ninguno dar el primer paso aunque todos morirían porque el otro lo de pronto. Odio, odio las peleas, odio que quienes se quieran olviden eso y solo vean eso con lo que no concuerdan y que eso alcance para no querer volverse a hablar.
Pero toma este consuelo, escrito desde ese mañana que todavía no es. Si alguien se quiere, no importa que se haga, todo se arregla. Puede tardar mucho, pero por dentro todo ya esta solucionado, solo falta coraje para llevarlo a la realidad. El odio nunca pudo triunfar sobre el amor, el querer siempre vence, y tarde o temprano todo pasará y volverá a ser como antes. Aunque como dijo Saúl, se puede recuperar una hoja arrugada, pero no quitar sus arrugas. Aunque es mejor tener una hoja arrugada, que nunca usarla por creer que nunca podrás dejar de ver esas arrugas. Las arrugas van a estar, pero podes elegir no verlas, no darles importancia. Porque al fin y al cabo, es mejor escribir una hoja arrugada a que un bollito de papel quede en la basura sin nunca ser escrito.
Pero toma este consuelo, escrito desde ese mañana que todavía no es. Si alguien se quiere, no importa que se haga, todo se arregla. Puede tardar mucho, pero por dentro todo ya esta solucionado, solo falta coraje para llevarlo a la realidad. El odio nunca pudo triunfar sobre el amor, el querer siempre vence, y tarde o temprano todo pasará y volverá a ser como antes. Aunque como dijo Saúl, se puede recuperar una hoja arrugada, pero no quitar sus arrugas. Aunque es mejor tener una hoja arrugada, que nunca usarla por creer que nunca podrás dejar de ver esas arrugas. Las arrugas van a estar, pero podes elegir no verlas, no darles importancia. Porque al fin y al cabo, es mejor escribir una hoja arrugada a que un bollito de papel quede en la basura sin nunca ser escrito.
Margen bruto
El otro día vino mi tío, ése que se fue a vivir a Israel. Nos viene a visitar cada tanto, cuando puede, cuando la plata, la familia, el trabajo, la salud, el mundo y las complicaciones de la sociedad se lo permiten. Y el otro día, fue uno de esos días. Aunque creo dije que viene a visitarnos, y tal vez, tal vez no sea a nosotros a quien busca en este pago, para ponerle un toque agrario. Tal vez cuando viene acá, viene a buscar aquello que alguna vez fue, esa parte de su vida que cambió por otra, quiza mejor, probablemente mejor, aunque eso no quita lo bueno de ésta que ya no es. Mi tío tuvo un sueño, él soñó con un país nuevo, con el estado de los judíos, soño con luchar por sus intereses en una tierra lejana que no lo vio nacer, sino al contrario, una tierra de la que él, junto a miles de sionistas, es el padre. El tuvo ese sueño, y lo cumplió, y aún lo cumple. Y es su mayor felicidad. Pero hay algo en los sueños que destruyen su aparente perfección. Hay un detalle de los sueños cuando comienzan a ser realidad que a veces no se considera, solo se comprenden en ciertos momentos, cuando se busca lo que uno alguna vez fue. A veces, para cumplir tus sueños debes dejar todo eso que fuistes hasta el momento, dejarlo atrás y no intentar mirarlo, no, porque al hacerlo probablemente no tengas el valor de seguir. Para cumplir tus sueños, a veces, debes olvidar lo que muchas veces te dio felicidad, lo que por mucho tiempo fue tu única vida, debes saber que tu decisión es la mejor, aunque tenga tantas cosas que te puedan hacer pensar que no. Cuando mi tío vuelve a este pueblo, donde tuvo sus primeros amigos, recorre esa plaza donde aprendió a patear una pelota por primera vez, ve como su pueblo dejo de ser su pueblo, escucha hablar lo mismo que él antes hablaba, solo que ahora ya no lo escucha como perteneciendo, él se da cuenta que ahora habla desde afuera, y lo siente... eso se siente. Él no es el mismo, pero el pueblo ya tampoco lo es. Su escuela sigue siendo la misma escuela, pero ¿donde están sus compañeros de aventuras?¿Cuándo desaparecieron las marcas que él dejo, cómo es que ya no reconoce nada, cómo es que el ayer, que hasta ese momento parecía el hoy, se borró y está tan lejano? Las calles ya no son las mismas, porque todo cambió tanto, aunque nadie de adentro se dio cuenta. Los fantasmas de un hermoso pasado aún corren y gritan y le dicen "ésta fue tu vida" y como le gustaba a él su vida. Pero ¿dónde la perdió? Su vida no esta en las casas nuevas, ni siquiera la encuentra en las calles que siempre solía recorrer. Las calles están vacías, porque ahora no las logra entender. Sus amigos ahora son también otros, porque seguramente él es otro. Puede hablar con ellos, pero no volverá a decir lo que antes les decía, olvidó cómo es que pasaban horas charlando, aunque recuerde todas las conversaciones. Todo cambió, o solo él cambió, desde afuera todo parece tan igual, pero sin embargo tan lejano, se siente tan apartado, se siente que ya no es el que estaba ahi como el resto, se puede meter todo lo que quiera pero ya no lo puede entender, no se acuerda como era él antes de pasar, vaya a saber uno de que forma, a ser de afuera. Y este es el precio que te hace pagar la vida por tus sueños... no es lo que estos cuestan, eso lo compensa con las pequeñas alegrías que acompañan a la tristeza, con las lecciones de los momentos vividos. El verdadero precio es dejar atrás algo y ya no poder tal vez volver a entrar, sino convertirse en un espectador triste que trata de alegrarse y casi lo consigue viendo lo que dejo de ser en esos momentos en los que comprende los detalles de los sueños. El detalle de darse cuenta, a veces, en algunos momentos, de que ya no pertenece a lo que pertenecía, ni es lo que alguna vez fue, que dejo de ser ése que creía ser, y lo duro que suele ser eso. Pero después pasa, el remedio de la vida que es el tiempo, enfría las cosas, aleja las cosas, no las cura, pero trata de hacerte olvidar, de reemplazar de a poco el sentir por el pensar, y así poder ver, al levantar la vista y quitar los recuerdos de tu mente, que tu sueño sigue siendo tu sueño, que lo mejor es soñar y que el precio alto lo vale el producto, que en realidad, la mejor vida resulta de que le hagas caso a tus sueños y a tu corazón, por más que lo que tengas que dejar sea también tan bueno. Y si me vuelvo a preguntar qué es lo que pasa cuando mis sueños no concuerdan con mi vida, cuando tema volar por miedo a dejar el nido que siempre ame, podré responderme que el nido fue una gran parte de mi vida, pero que dejará de serlo si me quedo allí. No tiene sentido aferrarse a lo que ya terminó, no tiene sentido porque dejará de ser lo que tanto quisimos y olvidaremos lo hermoso que fue. Sal a volar, antes de que sea tarde, y comiences a darte cuenta que por más que te quedes en el nido, este tampoco seguirá siendo el mismo de antes y comiences a verlo con otros ojos y lo que es ocupe el lugar de lo que fue y te quedes sin saber que hubiera sido si te hubieras decidido a volar. Entonces vuela, vuela alto, que el nido fue hermoso... pero no olvides que solo nido fue.
Discurso de Amos Oz al entregársela el premio Príncipe de Asturias
La mujer de la ventana
Si adquieres un billete y viajas a otro país, es posible que veas las montañas, los palacios y las plazas, los museos, los paisajes y los enclaves históricos. Si te sonríe la fortuna, quizá tengas la oportunidad de conversar con algunos habitantes del lugar. Luego volverás a casa cargado con un montón de fotografías y de postales.
Pero, si lees una novela, adquieres una entrada a los pasadizos más secretos de otro país y de otro pueblo. La lectura de una novela es una invitación a visitar las casas de otras personas y a conocer sus estancias más íntimas.
Si no eres más que un turista, quizá tengas ocasión de detenerte en una calle, observar una vieja casa del barrio antiguo de la ciudad y ver a una mujer asomada a la ventana. Luego te darás la vuelta y seguirás tu camino.
Pero como lector no sólo observas a la mujer que mira por la ventana, sino que estás con ella, dentro de su habitación, e incluso dentro de su cabeza.
Cuando lees una novela de otro país, se te invita a pasar al salón de otras personas, al cuarto de los niños, al despacho, e incluso al dormitorio. Se te invita a entrar en sus penas secretas, en sus alegrías familiares, en sus sueños.
Y por eso creo en la literatura como puente entre los pueblos. Creo que la curiosidad tiene, de hecho, una dimensión moral. Creo que la capacidad de imaginar al prójimo es un modo de inmunizarse contra el fanatismo. La capacidad de imaginar al prójimo no sólo te convierte en un hombre de negocios más exitoso y en un mejor amante, sino también en una persona más humana.
Parte de la tragedia árabe-judía es la incapacidad de muchos de nosotros, judíos y árabes, de imaginarnos unos a otros. De imaginar realmente los amores, los miedos terribles, la ira, los instintos. Demasiada hostilidad impera entre nosotros y demasiada poca curiosidad.
Los judíos y los árabes tienen algo en común: ambos han sufrido en el pasado bajo la pesada y violenta mano de Europa. Los árabes han sido víctimas del imperialismo, del colonialismo, de la explotación y la humillación. Los judíos han sido víctimas de persecuciones, discriminación, expulsión y, al final, el asesinato de un tercio del pueblo judío.
Cabría suponer que dos víctimas, y sobre todo dos víctimas de un mismo perseguidor, desarrollarían cierta solidaridad entre ellas. Desgraciadamente las cosas no son así, ni en las novelas ni en la vida real. Por el contrario, algunos de los conflictos más terribles son aquellos que se producen entre dos víctimas de un mismo perseguidor. Los dos hijos de un progenitor violento no tienen por qué amarse necesariamente. Con frecuencia ven reflejada el uno en el otro la imagen del cruel progenitor.
Exactamente así es la situación entre judíos y árabes en Oriente Medio: mientras los árabes ven en los israelíes a los nuevos cruzados, la nueva reencarnación de la Europa colonialista, muchos israelíes ven en los árabes la nueva personificación de nuestros perseguidores del pasado: los responsables de los pogroms y los nazis.
Esta realidad impone a Europa una especial responsabilidad en la solución del conflicto árabe-israelí: en lugar de alzar un dedo acusador hacia una u otra de las partes, los europeos deberían mostrar afecto y comprensión y prestar ayuda a ambas partes. Ustedes no tienen por qué seguir eligiendo entre ser pro-israelíes o pro-palestinos. Deben estar a favor de la paz.
La mujer de la ventana puede ser una mujer Palestina de Nablus y puede ser una mujer israelí de Tel Aviv. Si desean ayudar a que haya paz entre las dos mujeres de las dos ventanas, les conviene leer más acerca de ellas. Lean novelas, queridos amigos, aprenderán mucho.
Las cosas irían mejor si también cada una de esas dos mujeres leyese acerca de la otra, para saber, al menos, qué hace que la mujer de la otra ventana tenga miedo o esté furiosa, y qué le infunde esperanza.
No he venido esta tarde a decirles que leer libros vaya a cambiar el mundo. Lo que he sugerido es que creo que leer libros es uno de los mejores modos de comprender que, en definitiva, todas las mujeres de todas las ventanas necesitan urgentemente la paz.
Quiero agradecer a los miembros del jurado del premio Príncipe de Asturias que me hayan otorgado este maravilloso Premio. Muchas gracias y mis mejores deseos a todos ustedes. Shalom u-brajá.
Si adquieres un billete y viajas a otro país, es posible que veas las montañas, los palacios y las plazas, los museos, los paisajes y los enclaves históricos. Si te sonríe la fortuna, quizá tengas la oportunidad de conversar con algunos habitantes del lugar. Luego volverás a casa cargado con un montón de fotografías y de postales.
Pero, si lees una novela, adquieres una entrada a los pasadizos más secretos de otro país y de otro pueblo. La lectura de una novela es una invitación a visitar las casas de otras personas y a conocer sus estancias más íntimas.
Si no eres más que un turista, quizá tengas ocasión de detenerte en una calle, observar una vieja casa del barrio antiguo de la ciudad y ver a una mujer asomada a la ventana. Luego te darás la vuelta y seguirás tu camino.
Pero como lector no sólo observas a la mujer que mira por la ventana, sino que estás con ella, dentro de su habitación, e incluso dentro de su cabeza.
Cuando lees una novela de otro país, se te invita a pasar al salón de otras personas, al cuarto de los niños, al despacho, e incluso al dormitorio. Se te invita a entrar en sus penas secretas, en sus alegrías familiares, en sus sueños.
Y por eso creo en la literatura como puente entre los pueblos. Creo que la curiosidad tiene, de hecho, una dimensión moral. Creo que la capacidad de imaginar al prójimo es un modo de inmunizarse contra el fanatismo. La capacidad de imaginar al prójimo no sólo te convierte en un hombre de negocios más exitoso y en un mejor amante, sino también en una persona más humana.
Parte de la tragedia árabe-judía es la incapacidad de muchos de nosotros, judíos y árabes, de imaginarnos unos a otros. De imaginar realmente los amores, los miedos terribles, la ira, los instintos. Demasiada hostilidad impera entre nosotros y demasiada poca curiosidad.
Los judíos y los árabes tienen algo en común: ambos han sufrido en el pasado bajo la pesada y violenta mano de Europa. Los árabes han sido víctimas del imperialismo, del colonialismo, de la explotación y la humillación. Los judíos han sido víctimas de persecuciones, discriminación, expulsión y, al final, el asesinato de un tercio del pueblo judío.
Cabría suponer que dos víctimas, y sobre todo dos víctimas de un mismo perseguidor, desarrollarían cierta solidaridad entre ellas. Desgraciadamente las cosas no son así, ni en las novelas ni en la vida real. Por el contrario, algunos de los conflictos más terribles son aquellos que se producen entre dos víctimas de un mismo perseguidor. Los dos hijos de un progenitor violento no tienen por qué amarse necesariamente. Con frecuencia ven reflejada el uno en el otro la imagen del cruel progenitor.
Exactamente así es la situación entre judíos y árabes en Oriente Medio: mientras los árabes ven en los israelíes a los nuevos cruzados, la nueva reencarnación de la Europa colonialista, muchos israelíes ven en los árabes la nueva personificación de nuestros perseguidores del pasado: los responsables de los pogroms y los nazis.
Esta realidad impone a Europa una especial responsabilidad en la solución del conflicto árabe-israelí: en lugar de alzar un dedo acusador hacia una u otra de las partes, los europeos deberían mostrar afecto y comprensión y prestar ayuda a ambas partes. Ustedes no tienen por qué seguir eligiendo entre ser pro-israelíes o pro-palestinos. Deben estar a favor de la paz.
La mujer de la ventana puede ser una mujer Palestina de Nablus y puede ser una mujer israelí de Tel Aviv. Si desean ayudar a que haya paz entre las dos mujeres de las dos ventanas, les conviene leer más acerca de ellas. Lean novelas, queridos amigos, aprenderán mucho.
Las cosas irían mejor si también cada una de esas dos mujeres leyese acerca de la otra, para saber, al menos, qué hace que la mujer de la otra ventana tenga miedo o esté furiosa, y qué le infunde esperanza.
No he venido esta tarde a decirles que leer libros vaya a cambiar el mundo. Lo que he sugerido es que creo que leer libros es uno de los mejores modos de comprender que, en definitiva, todas las mujeres de todas las ventanas necesitan urgentemente la paz.
Quiero agradecer a los miembros del jurado del premio Príncipe de Asturias que me hayan otorgado este maravilloso Premio. Muchas gracias y mis mejores deseos a todos ustedes. Shalom u-brajá.
domingo, 4 de noviembre de 2007
Del libro de Paenza...
"... la lógica irreprochable de un niño que se negaba a aprender la letra "a" porque sabía que después vendrían la "b", la "c", la "z" y "toda la gramática y la literatura francesa". Simone de Beauvoir.
Bueno, algunas cosas que me gustaron del libro de Paenza:
Bueno, algunas cosas que me gustaron del libro de Paenza:
1-
Un profesor de colegio secundario anunca a los estudiantes que tomará una prueba "sorpresa" la semana siguiente. Los alumnos cursan el ciclo de doble escolaridad, es decir que concurren a clases a la mañana y a la tarde.
El profesor les dice que le prueba la podrá tomar cualquier día, exactamente a la una de la tarde. Eso sí: ellos se enterarían el mismo día de la prueba, a las ocho de la mañana, ni antes ni después. Y las reglas serán estrictas, en el sentido de que él garantizaba su cumplimiento.
2-
Se tienen dos vasos iguales, uno con vino y otro con agua. Los dos tienen la misma cantidad de líquido. Uno toma una cuchara y la hunde en el vino. La llena y, sin que se le caiga nada, la vierte en el agua y revuelve. Es decir, mezcla el agua y el vino. Ahora, vuelve a llenar la cuchara con esa mezcla de vino diluido en agua y lo vuelca en el vaso de vino, y se mezla. Ahora, ¿hay más agua en el vino o más vino en el agua?
3-
Dos personas son acusadas de robar un banco en Inglaterra. Los ladrones son apresados y puestos en celdas separadas e incomunicados. Ambos están más preocupados por evitar un futuro personal en la cárcel que por el destino de su cómplice. Interviene un fiscal. Las pruebas que reune son insuficientes. Necesitaría una confesión para confirmar sus sospechas. Se junta con cada uno de ellos y les plantea (por separado) la siguiente oferta:
-Usted puede elegir entre confesar y permancer callado. Si confiesa y su cómplice no habla, yo retiro los cargos que tengo contra usted, pero uso su confesión para enviar al otro a la cárcel por diez años. De la misma forma, si su cómplice confiesa y usted no habla, él quedara en libertad y usted permanecerá en la cárcel diez años. Si confiesan los dos, los dos serán condenados, pero a cinco años cada uno. Por úlimo, si ninguno de los dos habla, les corresponderá solo un año de cárcel a cada uno porque sólo podré acusarlos por un delito menor por portación de armas. Ustedes deciden. Si quieren confesar, deben dejar una nota con el guardia que está en la puerta antes de que yo vuelva mañana.- Y se va.
Este problema fue planteado en 1951 por Merrill M. Flood, un matemático inglés, en cooperación con Melvin Dresher.
Y bueno, hay más, otro día sigo pasando. Pero éstos son de los que más me gustan...Un cacho de mi...
Este es un video de Rivera, es un poco viejo (esta mi hermana chiquita! jaja) pero esta bueno. Muestra más que nada la parte judía del pueblo (que es gran parte del pueblo...) y para aquellos que no conocen Rivera, verán un cachito de los lugares y las personas con las que vivo, lugares que tanto quiero, lugares que nunca voy a olvidar.
http://www.youtube.com/watch?v=K8I4ERXUnqk
Disfruten!
http://www.youtube.com/watch?v=K8I4ERXUnqk
Disfruten!
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