Flashes

La pantalla preguntaba, decía, hería: "¿Debe seguir existiendo la tnuá?
Todos, absortos, golpeados, empezaron a mirarse. Las caras se encontraban, se miraban, se preguntaban, gritaban por una respuesta, pedian por favor...
Hasta que alguien dijo "no..." y siguieron otros con más "no, la verdad que no" y despacio se fueron parando, depidiendo, yendo hacia la puerta, marcando un final.
Era una pregunta peligrosa.

Bajamos del micro, sin notarlo empezamos a hablar, quedamos en que vayamos todos juntos, sentarnos en la plataforma 75.
Empezamos a caminar la cuadra que nos separaba de Retiro. Entonces mire y me asusté: no había madrijim... Ya nadie más grande que nos de seguridad, nadie más grande que tome las decisiones por nosotros, nadie a quién seguir...
Después recorde: ahora nosotros somos los madrijim. Que miedo. Pero que tantas otras cosas.

Sentado solo. Gente que va, que no mira, gente que pide, gente que fuma al lado tuyo, gente sola, ruido, luces, mugre. Sentado solo, en Retiro, esperando mi micro. Solo, y más solo, en un lugar donde la gente pasa: pero no queda, no acompaña. Solo. Tres mujeres y un nene se sientan al lado mio... un poco lejos, tampoco me conocen. "Tiene que decir Rivera..." y me sentí muy bien. Condenados a escuchar Rivera aunque no sepan donde queda, y la palabra Rivera flotando tan cerca. "¿Y así vamos a Guamini?" preguntó el nenito. Y entonces si, en las miles de personas que veía, en los miles de micros que llegaban, en el ruido y la desconfianza, me sentí muy cerca de mis cosas, de mi lugar, de mi gente. Y tan lejos de todo eso...